Chienne de réalité, j'craque le cellophane de tes pensées. J'irai bouffer du soleil à la p'tite cuillère. Sur-conscience sur fond d'insouciance. J'suis ce schizophrène partagé entre excès de pragmatisme et fantasmagorie de l'impossible. J'ai cru un million de fois, déçu un million de fois. J'ai adopté la mansuétude, et j'ai reçu peu. Et j'ai adopté la procrastination, et je suis resté scotcher sur mon banc, toutes les journées de ces putains d'années. Maintenant, je ne demande qu'une place seconde classe dans le plus pourri des avions, sans destination précise. Le désir profond d'atterrir ailleurs.
(R)atelier
Description : Marginal post-vaginal, j’me marre au fond d’ma marre d'fange virginale.
Thank U For this Vynil my Little Niggu'z
Chienne de réalité, j'craque le cellophane de tes pensées. J'irai bouffer du soleil à la p'tite cuillère. Sur-conscience sur fond d'insouciance. J'suis ce schizophrène partagé entre excès de pragmatisme et fantasmagorie de l'impossible. J'ai cru un million de fois, déçu un million de fois. J'ai adopté la mansuétude, et j'ai reçu peu. Et j'ai adopté la procrastination, et je suis resté scotcher sur mon banc, toutes les journées de ces putains d'années. Maintenant, je ne demande qu'une place seconde classe dans le plus pourri des avions, sans destination précise. Le désir profond d'atterrir ailleurs.
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Posté le lundi 03 mars 2008 08:48
Modifié le lundi 03 mars 2008 09:49
Erik Satie - Gnossienne no.1
Je suis amoureux d'un milliard de femmes.
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Posté le vendredi 29 février 2008 19:01
Modifié le samedi 01 mars 2008 19:20
Je suis pas poète, juste un proêtre qui procrastine.
Les voix tremblantes, les cordes vocales bancales et branlantes, unies et encastrées sur les même accords de violons et de guitares, le temps d'une fredaine, unies pendant trois minutes vingt, ici et là sur la petite planète Terre. La chair frissonne sur ce ch½ur d'humanité. L'harmonie devient alors naturelle, puisque même les fausses notes deviennent belles, et le petit rien d'un individu gonfle notre voile, le cap vers la houle et la lune. Putain je brûle, putain j'me consume, des larmes dans mes mains, j'choppe à l'épuisette les papillons de l'éphémère, je saisis le Temps. Gamin, ouais j'redeviens gamin, et tant pis si ça ne dure que trois minutes vingt, tant pis, je déguste avec mes doigts ce caviar gratuit. Même le c½ur bouffé par la confusion et la douleur, j'oublie tout, et toi mon inconnu tu me souris, et tu chantes avec moi. Mon voisin de foule devient mon ami de fortune, mon coéquipier rythmique, mon compagnon de voyage. Les gosses et les filles sur les épaules, les gens dansent. On dirait une secte sûrement de l'extérieur, mais ici, dans les entrailles de ces trois minutes vingt d'euphorie bulleuse, ici c'est léger et profond, profond ouais.
J'ai compris alors que la légèreté pouvait se confondre avec la profondeur, et que la profondeur ne se puisait pas systématiquement et nécessairement dans le malheur et la noirceur.
J'ai compris alors que la légèreté pouvait se confondre avec la profondeur, et que la profondeur ne se puisait pas systématiquement et nécessairement dans le malheur et la noirceur.
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Posté le mardi 26 février 2008 20:24
Modifié le mardi 26 février 2008 20:50
Trois petits points de suture et s'défonce l'onirisme, des chimères collées comme des chewing-gum pâteux sur les semelles d'nos baskets.
Elle s'est défenestrée d'sa tour rose.
La morale au fond d'une cuvette. Qui dicte l'ordre ?
Je prend son petit corps blanc et rouge entre mes bras, son inertie me gèle chaque molécule en moi. Y aurait un ravalement de façade à faire, là, sur la gueule d'notre putain d'existence. Ici, on préfère s'empresser, s'compresser dans nos orbites monotones. Elle, elle voulait juste avoir son propre orbite, mais son seul orbite, aura était une chute de six étages.
Elle, elle avait des poèmes entier en travers la gorge. Comme des tiques, y avait quelques mélodies accrochés à sa peau d'cadavre. Elle, c'qu'elle voulait, c'était dessiner, dessiner tous les jours, tout les jours d'sa vie, elle voulait en avoir les bords des mains crayonnés. Elle aurait aimé se greffer sur chaque extrémité des doigts une mine de critérium, des fusains, des pinceaux, qu'importe, elle aurait aimé être un chevalet, un tube de gouache, une feuille blanche. Elle voulait chialer sur du papier tout son amour pour les petites choses. Une toile d'araignée, par exemple, avait à ses yeux, une vie, une histoire, qu'il fallait raconter à coup d'esquisse et d'ébauche. Elle chamboulait tout, les perspectives se gondolaient, les formes étaient difformes, y avait du van gogh, du Dali, du Verlaine, du Hendrix dans ses dessins. Elle voulait être une Artiste. Mais Artiste, c'est pas un métier. D'ailleurs c'est quoi un métier ? Elle voulait pas d'une camisole. Maintenant son encéphale est fêlé comme une porcelaine brisée. Qui l'avait vu ? Qui l'avait ressenti cette virtuosité gâchée ? Qui se souviendra ?
Elle s'est défenestrée d'sa tour rose.
On pleure un coup, jette un bouquet sur son placard funèbre calé au fond d'un trou, et gentiment on oublie, rejoindre nos prisons de fange. Faut croire que les génies sont faits pour finir jeunes et anonymes sur le pavé glacé.
Un jour, j'en fais la promesse, je serais comme elle, un Artiste, mais en vie.
La morale au fond d'une cuvette. Qui dicte l'ordre ?
Je prend son petit corps blanc et rouge entre mes bras, son inertie me gèle chaque molécule en moi. Y aurait un ravalement de façade à faire, là, sur la gueule d'notre putain d'existence. Ici, on préfère s'empresser, s'compresser dans nos orbites monotones. Elle, elle voulait juste avoir son propre orbite, mais son seul orbite, aura était une chute de six étages.
Elle, elle avait des poèmes entier en travers la gorge. Comme des tiques, y avait quelques mélodies accrochés à sa peau d'cadavre. Elle, c'qu'elle voulait, c'était dessiner, dessiner tous les jours, tout les jours d'sa vie, elle voulait en avoir les bords des mains crayonnés. Elle aurait aimé se greffer sur chaque extrémité des doigts une mine de critérium, des fusains, des pinceaux, qu'importe, elle aurait aimé être un chevalet, un tube de gouache, une feuille blanche. Elle voulait chialer sur du papier tout son amour pour les petites choses. Une toile d'araignée, par exemple, avait à ses yeux, une vie, une histoire, qu'il fallait raconter à coup d'esquisse et d'ébauche. Elle chamboulait tout, les perspectives se gondolaient, les formes étaient difformes, y avait du van gogh, du Dali, du Verlaine, du Hendrix dans ses dessins. Elle voulait être une Artiste. Mais Artiste, c'est pas un métier. D'ailleurs c'est quoi un métier ? Elle voulait pas d'une camisole. Maintenant son encéphale est fêlé comme une porcelaine brisée. Qui l'avait vu ? Qui l'avait ressenti cette virtuosité gâchée ? Qui se souviendra ?
Elle s'est défenestrée d'sa tour rose.
On pleure un coup, jette un bouquet sur son placard funèbre calé au fond d'un trou, et gentiment on oublie, rejoindre nos prisons de fange. Faut croire que les génies sont faits pour finir jeunes et anonymes sur le pavé glacé.
Un jour, j'en fais la promesse, je serais comme elle, un Artiste, mais en vie.
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Posté le jeudi 21 février 2008 21:57
Modifié le vendredi 22 février 2008 08:39
Léo & sa folie
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Posté le mercredi 20 février 2008 13:13
Modifié le jeudi 21 février 2008 19:59